elle

 

Tu te sens mal, il est pourtant vaillant ce gaillard là. Passade oubliée. Sentiment enfoui inexorablement refoulé. Il n'en est plus. L'oiseau de Paradis te rappel à l'ordre. Elle s'enfuira, histoire d'une paix tentée. On espère trop. Court-métrage qui fait défiler ces idées. Vieilles bobines, il en va de la nature même de l'homme. Il faut s'en aller pour retrouver ses esprits. Aux oubliettes. Seul le temps en a la capacité. Difficulté d'y échapper. Bonheur d'adéquation. Solitude et herbe fraîche, nécessité pour tous. Décision vive et attendue. On se languirait presque.

 

 

 

Jalousie. Attente. Éloignement. Malaise. Son casier judiciaire est vierge et pourtant de nombreux délits à son actifs. Il faudrait qu'elle prenne le large quelque temps. Qu'elle s'aère l'esprit. Cause de certaine maladresse, mésentente. C'est parce que le Fa s'en va avec le Si, nouvelle mélodie. Que le Do de portée s'est trompé, il aime plus que tout sa croche pointée. Le Ré se fait désirer. Elle en tremble, pas de plaisir, mais de stress. Bouton d'or et confusion. Période de dislocation après un temps en suspension. Il y a des lustres, on s'invitait à danser plus facilement. Trahison et compassion. Incompréhension et amant. Videment blanc. Trouble elle l'est. Et se répend alentour. Volonté d'abandon, la foule est à fuir. Lamentation, quelques uns y croient. Mais putain elle prendrait bien le large. Zéro, point de départ, elle l'espère. On s'excuse, mais toujours réapparaissent vos gueules d'amis sur ce fond de lycée. Vite dit. Et rien ne semble changer. Prise de coeur, prise de tête, il existe un vaccin. Absence de baise main. Elle tentera l'esquive et la solitude. Il est bien difficile d'exister, machine à remous, elle ne le fait pas exprès. Elle est cet oiseau de malheur. Tous se fâchent à ses côtés. Déconcertée, elle se ferait bien un saxophoniste. Il le faudra pourtant, dire adieu.

Habitude solitaire, thé en main, mars est over et la symphonie n'est plus. Trois notes estompées, mais vieux garçon elle ne le sera jamais. On ne l'y reprendra plus à filmer dans son esprit. Photographe, et prise de son, bons moments à partager entre amis, instants figés, le soleil arrive. On irai même faire une sieste dans l'herbe, pas le temps, tous sont pressés, ils ne nous restent plus qu'à faire le cocktail du siècle, alors on enchaîne les fêtes et les coup(e)s d'un soir. Lamentable, mais la jeunesse est irremplaçable . Solitude habituelle de la semaine, diplomatie des soirées, menteuse. L'inversement proportionnelle est attendue avec joie. En attendant, on croit encore aux beaux jours et à son influence. On dirait qu'on a la maladie du décalco, et pourtant plus personne ne mange de malabars. On s'y éloigne et bientôt on partira.

 

 

Parce qu'il y a des jours qui font grandir, que tu es la plus belle.
Je t'offre des milliers de sourires pour te dire à quel point je t'aime.
Jamais au grand jamais je n'aurai meilleure soeur que toi.
Alors souffle, fais un voeux.
Petit bout de chou de 61 ans.
Tu n'as plus besoin de manger de la soupe. Pourtant il le faudra encore.
On s'en prendra des fous rires à s'en tordre, à en pleurer.
Des batailles d'oreillers et des concours de grimaces.
Et même qu'on continuera de fêter tous ces bons jours, en mangea des fraises en tartelettes ou en chantilly.
Et on cherchera J-E.
Surement qu'on se crira un peu après.
Promis je ne le ferais pas exprès.
Parce qu'il y eu toutes années à tes côtés sans jamais me lasser.
Et puis j'aimerais te dire un tas de gentillesse piquant tes yeux. Même que cela te ferait rougir quelque peu.
Allez va faire gaiement danser ces bougies.

Bien à toi ma chère et tendre.

 

 

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