elle

Brève échappatoire. Tricoteuse d'embarras. Seule et unique anicroche. La voilà dépourvue. Elle bringuebale entre fa et ré. La sonate sonne faux. Elle est brindezingue de ces deux équilibristes rois de l'eau. Pagayeurs à leurs heures. Admirative de fin d'après-midi. Elle tergiverse. Elle ne s'en moque pas comme colin-tampon. Elle est juste indécise et fraîchement inexcusable. 

Cigare à la bouche, t'inspires. Tu t'étouffes. Besoin inopiné d'écouter un 45 tours. Retournement de situation. Imparable difficulté que celle de donner une réponse. Tu comprends. Alors tu ne sais. Il ne pleut même pas. Mais ils partiront. Un s'échappe, un autre débarque, mais si le premier n'était pas vraiment parti , et si l'autre disait vrai. Et puis, si rien n'était réel. Tu continuerais de manger du chocolat. Un lève l'ancre, il le faut. Chamboulement complexe. Tu es là, hésitante. Et rien ne semble avancer. Et on s'excuse de tout, de rien, comme de parfaits accords. Il te faut un remontant, un mazagran, non, un brandy plutôt. Cul sec que tu aimerais le prendre. Tu ne le feras pas, tu penses de trop. Mais aucune réponse ne semble convenir. Il faut continuer. Continuer quoi, que tu te dis. Et pourtant les jours s'effilent. Vieilles pelotes, comme un pull qu'on aimerait s'échanger, se prêter. Impossible, ou comment faire. Combien de fois, te rejoueras-tu ces questions. Et même pas une cheminée pour se réchauffer. Tu es ivre, joie que celle de s'éclipser au pays du jardin nain. Et si, le nain de jardin était à la mode. Alors on s'allierait. Tu as les clefs en main, mais la livraison laisse à désirer.