elle

Elle fut une tourneuse de chignon. Une traceuse de courbe. Et une faiseuse de riz. Elle avancait sans bruit le long des escaliers. Une marche apres l'autre, son pied effleurait le parqué doux et chaud. Il faisait noir, le soleil avait deja depuis bien longtemps rejoint l'hemisphere sud. C'etait en cet hiver. Elle aimait ce contact au sol. Cet accord délicat entre la plante de son pied et le revetement des marches. Le bois craquait sous la tendre influence de ses orteils. Elle aimait faire ce chemin dans le calme reposant de la pénombre. Elle allait se chercher un verre d'eau. Il lui fallait descendre ces inombrables marches. Elle descendait avec élégance et légereté. Elle se déplacait comme dans des blancs en neige. Elle flottait comme l'ile au beau milieu de la crème anglaise. D'ailleurs son anglais dormait bien sagement à l'étage. Ils s'étaient rencontrés à une soirée entre ami, une sorte de vernissage pour gens bien. Ils avaient discutaient tout en degustant grand nombre de canapé. Ils étaient plutot d'accord. Ils finirent chez lui. Au beau matin, oeuf et thé l'attendait. Ravie.