elle

Qui lui crut, qu'un jour elle se retrouverai là. Elle et son café, un livre posé à contre-sens sur la table, elle est assise dans ce bar, un peu glauque où la lumière y est blafarde. Cela rend les visages plus livides encore. Le fond y est rouge et la décoration plutôt irish. Il pleut. Elle regarde les passants et leurs parapluies. Un ballet de parapluie se dessine devant ses yeux. Il commence à se former des flaques. Quelques enfants tentent encore d'y sauter dedans. Elle se rappelle ces moments là, quand elle avait encore le droit d'être une enfant. Parfois, elle aimerait, avoir sept pour qu'elle puisse le dire: non, moi j'aime pas les épinards. Elle doit s'y résigner, elle aime les épinard maintenant. Elle y pense quelques fois, à ce temps qui passe et qui ne fait qu'un tour pas jour.

Avec son café, elle a droit à du sucre et un biscuit sec à la canelle. C'est pour ça qu'elle le prend, ce putain de café amer. Et puis, ça fait plus dame, elle se le dit quelques fois, elle y pense. Il faut ce le dire, le café ça rend pas plus aimable, non, c'est pas comme les carottes. Elle aimait moyennement quand même la tarte aux carottes. Elle y repense. Ça l'énerve un peu même.

Elle ne sing pas sous la pluie. Personne ne sing sous la pluie, pourtant les parapluies semblent le vouloir. Mais ni elle, ni eux, ne s'en rendent compte. Ils marchent, ne se retournent jamais. Ça elle l'a remarqué, elle devant sa tasse de café. Elle aime à les regarder eux, ces gens. Il y en a de toutes sortes. Elle parle de taille, de la forme du corps et de l'allure. Des grands, des petits, des hommes, des femmes, des gros, des maigres, des osseux, des musclés, des chauves et des bedonnants même. Mais ce qu'elle préfère c'est regarder l'alliance qu'à fait la nature de la forme du corps et de la difficulté des ces gens à s'en servir. Quelque fois, cela donne de curieux specimens. Oui, il faut ce le dire, c'est ça qu'elle aime. L'allure dégaigandée quelque fois, ou plutôt raide de certains. Il y a ce que les gens font de leur corps. Eux, ils ne se rendent pas compte du spectacle qu'ils donnent. Cette beauté. La beauté est dans la rue, dans tous ces gens, ces corps qui grouillent. Les pas qui déferlent sur le trottoir. Les gestes aussi, elle les aime. Un café ne suffit pas pour tous les observer. Il en faut un autre, puis encore un autre. Elle y pense à ces gens. Ils sont beaux. Un toast à la beauté. Tchin à la vie. CHAMPAGNE.